Фики в быту не читаю, издавна считая их "фантазией автора пишущего то чего не может быть, потому что просто не может", но эта зарисовка понравилась. И хотя она печальна, но очень красиво написана.
"Сон"
"Сон"
Земля. Он так любил Землю. Любил запах цветов, мокрой после дождя листвы стройных деревьев, сладкий аромат свежей травы. Любил запах неспокойного моря, ощущение соленых капель на щеках и яростного ветра в волосах. Он любил смотреть, как город тонет в кроваво-красном закате, и как тонкие лучи восходящего солнца ласково гладят крыши высоких зданий.
И сейчас, замерев с кистями в руках, он не мог оторвать взгляда от этой картины, в которой слилось все, что он так любил: красные лучи тонули в неистово бушующих волнах океана, вдребезги разбивавшихся об нерушимые скалы, на которых боролось за право жить одинокое дерево. И тот, кого он любил больше всего на свете, стоял неподалеку, облокотившись на обломок скалы, одиноко лежащий на берегу, и смотрел на заходящее солнце. Неожиданно скользнувшая по нежной щеке хрустальная слеза привлекла внимание мужчины. Он хотел что-то сказать, но юноша опередил его:
– Не двигайтесь, – попросил он и вернулся к мольберту.
Мужчина незаметно улыбнулся и опять повернулся к морю.
В течение получаса кисти мелькали в умелых руках, и на полотне все отчетливее можно было увидеть красное в гаснущем закате море, одинокое дерево на скале и красивого беловолосого мужчину в черном кожаном плаще. И вот последний мазок уже нанесен, и в углу красуется подпись автора. Кисть замерла, не зная, как подписать картину.
– И как ты ее назовешь? – от низкого приятного голоса, раздавшегося сзади, в груди юноши разлилось тепло. Молодой художник лукаво улыбнулся и написал всего лишь два слова.
– Интересно, – задумчиво произнес мужчина, – и кто же твоя любовь? – спросил он, нежно обнимая юношу.
– Угадайте.
– Ума не приложу, – скользнувшие по щеке тонкие губы легонько прикоснулись к маленькому ушку, заставив юношу мило покраснеть. – Нам пора.
Внезапно посерьезневший юноша кивнул и начал складывать свои вещи. Когда кисти и краски были уже упакованы, а картина относительно высохла, юноша легким движением руки телепортировал их.
– Идем, Зойсайт.
Юный демон опустил ладошку на руку Кунсайта.
Остаток дня они провели вместе. Необычайно яркий закат окрашивал в пурпур серебристый шелк простыней, смягчал холодных блеск сейчас вовсе не ледяных серо-голубых глаз, нежно гладил невинный румянец на бледных щеках.
А утром, проснувшись от острой нехватки теплого клубочка под боком, Кунсайт вспомнил, что Зойсайт мертв.
Автор: Luna ака Рэна Сайто (клуб “Clow” clow.com.ua)
@темы:
Творчество людей, Кунсайт и Зойсайт.
-
-
28.11.2012 в 15:20Так нежно и сильно.
-
-
28.11.2012 в 16:07Полностью согласен, очень красивая вещь.
-
-
28.11.2012 в 20:16Порой маленький рассказ сильнее цепляет, чем роман на двести страниц...
а ещё прекрасно то, что нет клише.
-
-
29.11.2012 в 00:11Да.)